и так, — говорю я, жалея, что это не так.
Я поднимаю стекло и выезжаю со стоянки на дорогу. Охранник наблюдает за мной, пока я не сворачиваю за угол и не исчезаю из его поля зрения. Мое сердце колотится, громко, как стук копыт лошади по пастбищу. Я останавливаюсь и тру лицо руками, борясь с желанием закричать. Этого не может быть на самом деле. Этого не может быть на самом деле.
Как давно Юля работает в этой компании? Четыре года? Пять? С тех пор как она там работает, она каждый месяц засиживается допоздна, как часы. Я никогда не сомневался в том. Мне никогда не приходило в голову, что что-то может быть не так. Одна ночь в месяц. Вот и все.
Неужели она трахалась с Карлосом за моей спиной все эти годы? Неужели она трахалась с ним каждый месяц, в то время как я был глуп, невежественен и слеп ко всему этому?
— Твою мать! — произношу я, почти выкрикивая эти слова. Соседняя стая птиц взлетает, испуганная внезапным шумом. Было бы лучше, если бы моя жизнь не была на грани развала.
Я снова звоню Юле. Телефон все еще выключен и меня перекидывает сразу на голосовую почту. Зачем ей выключать телефон? Может быть, у него сел аккумулятор. Может, она забыла зарядку. Может быть, она уже едет домой.
Мои оправдания кажутся пустыми, даже мне. Я бы с удовольствием поверил любой из этих милых маленьких лживых историй, но я не могу. Я знаю правду. В глубине души я знаю, что сейчас делает моя прекрасная жена. И с кем она это делает.
Вопрос только в том, где именно.
Я беру телефон и выхожу в интернет.
Слава богу, технологии. Лет пять-десять назад я бы никогда не смог узнать о ее романе столько, сколько узнал сегодня. Я открываю сайт Карлоса и нахожу страницу контактов. Экран становится пустым, затем загружается его информация. Местоположение. Адрес электронной почты. Номер сотового телефона.
Я набираю номер и прижимаю трубку к уху.
Несколько секунд тишины, затем линия соединяется с небольшим электронным треском. Я слушаю первый гудок. Потом раздался второй гудок. И третий.
Гудки переходят в службу голосовой почты.
«Привет, это фотограф Карлос Родригес», говорит его голос, голос человека, который смеялся и улыбался, когда кончал на лицо моей только что вышедшей замуж жены — «я сейчас работаю в своей студии и не могу ответить. Оставьте сообщение, и я перезвоню вам.»
Он сейчас в студии. Я снова смотрю на его сайт.
Там указан адрес его студии. Я никогда не был там раньше. Мы всегда встречались на нейтральной территории в кафе. Мое сердце бьется в груди, как будто пытается вырваться наружу.
Я делаю это? Хочу ли я этого? Действительно ли я хочу знать наверняка?
Часть меня хочет вернуться домой, удалить все эти фотографии и пить, пока я не забудусь. Завтра я проснусь, и все вернется на круги своя. Если бы в жизни была кнопка сброса, я бы нажал ее прямо сейчас и вернулся в прошлое, чтобы моя кружка не упала на мой ноутбук. Если бы этого не случилось, я бы сейчас не сидел здесь, в машине, борясь с желанием расплакаться и гадая, не трахается ли моя жена сейчас с другим мужчиной за моей спиной.
Какое значение имеет один день!
Я делаю несколько глубоких вдохов, чтобы успокоиться, и забиваю адрес его студии в навигатор. Появляется синяя линия, указывающая мне самый быстрый путь через город в это время дня. До его дома десять минут езды. Я включаю передачу и трогаюсь с места. Вот оно. Момент истины. Я не хочу знать, но я должен знать. После всего, что произошло сегодня, всего, что я видел, что я теперь знаю о моей идеальной, замечательной жене…
Мне нужно знать, продолжает ли она трахаться с этим мужчиной за моей спиной. Измена мне на нашей свадьбе — это одно, но если она все еще встречается с ним…
Понятия не имею, справлюсь ли я с этим.
Время, кажется, замедляется, когда я следую за синей линией на моей карте, приближаясь к маленькой красной булавке моей судьбы. Я пытаюсь очистить свой разум, но он уже пуст. Я ничего не чувствую.
Мой желудок больше не сводит. Кислотная ярость не клокочет у меня в животе. Мои глаза не горят слезами. Кровь не кипит в моих венах, сердце не колотится с бешеной скоростью, зрение не затуманено. Я чувствую себя спокойно и собранно, как и сегодня утром, наблюдая, как Юля одевается на работу. Я чувствую себя холодным, непредвзятым и бесстрастным, как будто мой мозг пытается подготовить меня к тому, что он уже знает, что это правда.
На карте написано, что я на месте. Я притормаживаю до скорости пешехода, здесь не так уж много машин, никто не заметит, если я посижу здесь какое-то время.
Весь этот район выглядит старым и немного обветшалым и остро нуждается в ремонте. Его студия — это простое двухэтажное кирпичное здание, которое выглядит так, как будто его построили полвека назад. Он стоит на маленьком заросшем сорняками участке в тени гораздо большего, более современного здания. Написанная от руки вывеска гласит — «Фотограф Карлос Родригес». Похоже, это место с дешевой арендой. Достаточно близко к основным районам города, чтобы быть востребованным, но все же достаточно далеко, чтобы такой человек, как Карлос Родригес, мог вести свой бизнес, будь то искусство фотографии или искусство трахать чужих жен. Пробираясь мимо здания, я оглядываюсь по сторонам. Я нигде не вижу машину моей жены.
— Спасибо… , черт возьми, — говорю я, и из моего сжавшегося горла вырывается легкий вздох облегчения.
Может быть, ее здесь нет. Вместо этого я смогу подойти к входной двери, пинком распахнуть ее и поговорить по-мужски с этим долбанным уродом. Мои руки сжимают руль, как будто хватая его за горло. Я нажимаю на поворотник и разворачиваюсь, намереваясь объехать студию и заехать в какое-нибудь тихое место.
Я что-то вижу.
Нажимаю на тормоза. Машина резко останавливается. Я смотрю сквозь ветровое стекло, рот открыт, глаза широко раскрыты. Мое сердце снова начинает колотиться.
— Нет… , — говорю я с недоверием, агонией, отчаянием и поражением одновременно.
У стены студии, тщательно скрытая от посторонних глаз и потенциальных свидетелей, припаркована машина. Не просто какой-нибудь автомобиль. А автомобиль, который я очень хорошо знаю. Я знаю маленький освежитель воздуха, свисающий с зеркала заднего вида. Я знаю маленькую вмятину на кузове, номерной знак, неправильно подобранные передние шины и потертое рулевое колесо, которое наверняка уже нуждается в замене.
Машина моей жены аккуратно спрятана за студией.
___________________________________________________________
Вы прочли (я на это надеюсь) первую часть рассказа, который я разместила здесь по просьбе одного из моих подписчиков в Instagram (dona_calen), который попросил меня создать горячий сюжет с участием его жены. Основное желание его было узнать о тайном прелюбодеянии Юли.
Я Dona Calen, исследую образ жизни и отношения рогоносцев, и знаю, что более половины мужчин фантазируют о горячих изменах своих жен.
Но что если впервые вы узнаете более чем сможете проглотить? Что, если ваше желание будет для вас неожиданно бесцеремонным и беспощадным? Сможете ли вы с этим справиться?
Если вам понравился мой рассказ, и хотите поблагодарить меня, буду рада вашей любезной поддержке на Яндекс Кошелек 4100115643408924