– Поздравляю.
Мастер:
– Поздравляю.
Мишкин Мастер:
– Поздравляю.
Немцов:
– Поздравляю.
Все хором:
– По-здрав-ля-ем!
Немцов сияет, как его значок мастера спорта на рубашке, когда я поднимаю над головой тяжелый кубок. Тропарёва не видно. Вместо него диплом за третье место получает Мастер. Обязательное фотографирование призеров – мы с Немцовым. Без Тропарёва.
В Варшаве Мишка с каждым днем все позже приходит в гостиницу. Проигрывет пять партий кряду. О сексе и речи быть не может. Боже, как я хочу его!
В результате я одиннадцатый, а Немцов делит предпоследнее место. Мишка запоминается мне только на набережной Вислы, куда мы выползаем за два часа до поезда. Вся шея в засосах. Не моих. Если пидор говорит, что он тебя любит, это вовсе не означает, что он любит только тебя. Да и любит ли?
Следующий подобный турнир в сентябре в Будапеште. От нашего города едем втроем. Плюс наш… то есть… Олегов Мастер – я теперь играю за Мишкин клуб.
Перед самым отъездом:
– Бабк, а меня Немцов бросил.
– Знаю. Второй месяц сохнешь. Он мне сразу не понравился, пидарас крашенный.
– Бабк, а давай я буду любить тебя и только тебя?
– Давай. Только не так шумно, как той ночью, с пидаром этим.
– Старая ты перечница!
– Чтоб денег зеленых привез, понял?
– Старая алчная перечница!
Мастер селит меня в купе с Тропарёвым. Макаренко хренов! Молчим. Тропарёв утром:
– Сразимся в поддавки?
– Я не умею в поддавки.
– Я знаю. Научу.