Классная игра, между прочим – те же шахматы, но в поддавки. Брать обязательно. У кого остаются фигуры, тот и проиграл. Кто последний, тот и папа… Великие, типа Карпова, белотом отрываются, ну а мы, мелочь пузатая, поддавками. Тропарёв виртуоз просто – каких-то двадцать ходов, и у него не остается ни одной фигуры. Злюсь. Ржет. Пробуем карты, но он подглядывает с высоты своих двух метров. Перекур.
В тамбуре Мастер:
– Митяй, я не понимаю, ты притворяешься или на самом деле ничего не знаешь?
– Наверно, не знаю. А Вы о чем?
– Я о том, голубь мой, что Немцов всем растрепал, что переспал с тобой за второе место.
Оседаю:
– И Тропарёву?
– Ему в первую очередь.
Бросаю сигарету и рвусь в вагон. Мастер держит меня за шкирку:
– Если хоть одного пальцем тронешь, сразу проси в Венгрии убежище!
– Обещаю, не трону.
Тропарёв:
– Еще партеечку?
– Олег, можно вопрос?
Сразу врубается, какой:
– Ну?
– Это правда, что ты знаешь… что Немцов… что я?
– Правда.
– Когда?
– С месяц назад, когда ты к ним в клуб перебирался.
– И что, все всё знают?
– Все всё.
Ну естественно, Тропарёв ни за что бы мне не сказал. Он у нас чересчур правильный. В отличие от некоторых. Себя в виду имею, с Немцовым потом поговорим.
А нужно ли? Мне что, еще что-то не ясно? У пидарасов задница шустрее мозгов. Немцов и так всё просекает. Это за доской у меня хорошо получается эмоции скрывать.
Я в номере с Тропарёвым. Немцов в номере с Мастером. Мастер мудр – любой другой вариант вызвал бы кровопускание.