– Самая классная бабка в Центрально-Черноземном районе, – я раздевал Немцова. – Миш, я просто охреневший, я хочу тебя.
– Только не скачи дебютом Четырех коней, ладно?
Лежим, отдышаться не можем. Телефон. Тропарёв:
– Митяй… я подумал тут… Я согласен, играем Торре. Ты уж продержись ходов тридцать для приличия.
– Ну что я маленький, что ли? Всё будет сделано по высшему разряду, никому и в голову не придет.
Немцов дырявит глазами потолок. Предлагаю партию вслепую, отдаю ему белые.
Ферзевые пешки выстраиваются друг против друга. На потолке возникает огромная доска с желто-зелеными полями. Перед ним наверняка такая же.
– Да, Димон, а мы не договорились, на что играем.
– Если я выиграю, то еще разок… попозже.
– А если проиграешь?
Я теряю позицию.
– А чего бы ты хотел?
– А чтоб ты завтра не подставлялся Тропарёву. Димон, я очень хочу поехать с тобой в Варшаву. Представляешь, только ты и я?
– Нет, Миш, на это я играть не буду.
– Ну тогда отсосешь, если продуешь, – в его голосе мерещатся злые басы.
– Замётано!
Не могу настроиться, в башке его идиотское предложение вертится. Ну да, конечно, мне бы очень хотелось быть с Мишкой в Варшаве, но Тропарёв этого больше заслуживает, хоть у него и хромает дебютная подготовка. Нет, Тропарёв будет вторым!
– Димон, чего молчишь-то? Конь f3, говорю.
– Извини, торможу. Какой это ход?
– Восьмой.
– Миш, сдаюсь, позиция вылетела.
– Брешешь! Что, в рот взять захотелось? Ну давай, припадай к аппарату.
Аппарат в готовности номер ноль. Во рту противно и волосато. Вспоминаю, что языком тоже нужно работать. У Мишки вчера так классно получалось!
– Блин, Димка, щекотно же! Давай минет на брудершафт…
Через полчаса, тяжело дыша: