— Но ты ведь не мой мальчик.
— А если я хочу этого?
— Чего? — я шлепаю комара на своей ноге. Замучили, проклятые.
— Быть твоим мальчиком.
— Не вгоняй меня в краску.
— Так темно же, и я все равно ничего не вижу. Хотя хотел бы.
— Что хотел бы?
— Увидеть, как ты краснеешь.
— У тебя еще все впереди.
Ого, какой намек я ему делаю. Даже сама от себя не ожидала. Он реагирует на мои слова и снова целует меня, только теперь еще и его ладонь на моем колене, я отталкиваю ее, но так, слегка. Наша волнительная возня завершается тем, что я задаю совершенно прозаический вопрос:
— А который час?
Времени уже столько, что меня может спасти только одно.
Что мои предки, всласть наругавшись, заснули.
Остальные рассказы Олега Болтогаева Вы можете найти здесь.