смеётся монтёр – и снова,
вдавливая
окурок
в тарелку из-под жаркого,
он
меня убеждает,
что «педиков ныне море!»…
«Точно!» –
не возражаю, –
с пьяными я не спорю,
и он –
«пацан настоящий» –
пьяно меня обнимает, –
я знаю,
ч т о это значит…
но делаю вид, что не знаю:
в этом
случайном доме,
где сам я – случайный гость,
негде
ему, родному,
ноги раздвинуть врозь,
чтоб
объяснить приватно,
к т о он на самом деле…