— Здравствуйте мадам…
— Зови меня просто Марго и не волнуйся, я принесла тебе кофе и гамбургеры – ты ведь, наверное, весь день ничего кроме членов во рту не держала? – мне протянуты объёмистый пакет и термос.
И тут я ощущаю прямо-таки волчий голод. И правда, кормёжка у меня сегодня специфическая… Марго весьма точно угадала.
— — Спасибо огромное, но… почему?
— Деточка, я тоже когда-то была молодой и стояла в витрине. И немолодой тоже. А начинала в 1941м в Сингапуре в борделе для япошек. Англичане сдали Сингапур, и для нас – голландок, англичанок, американок — придумали вот такую трудовую повинность. Кто отказывался – не упрашивали. При мне одной такой гордой офицер, рассказывавший о нашем будущем, просто снёс голову своим мечом. А у другой, отказавшейся от анала, у нас на глазах у живой вырезали печень. И съели. У японцев это называется «кимотори». Поэтому я была очень-очень послушной девочкой и очень-очень грязной шлюхой. И когда нас освободили американцы, работу я менять не стала. Мне понравилось…
— Мне тоже… Да, меня зовут Лотта!
— Да, да конечно, вижу. Только мне кажется, что у тебя есть и иное имя. Или несколько… Ты матрёшка?
— Вы так догадливы…
Последнее я почти мычу, по уши вгрызшись в гамбургер. Боже, как вкусно. И вовремя. Вот только не проверяет ли меня бабулька на вшивость? Я сейчас разлимонюсь, выложу всё о себе, а она о моих излияниях настучит хозяевам… Побьют ведь… Я о таких проверках слышала.
— Не бойся, — Марго подобно ведьме угадывает мои мысли – я не буду о тебе рассказывать и даже не буду задавать больше ненужных вопросов. Кушай, Лотта.
Я поглощаю гамбургеры и кофе с быстротой голодного удава или родного российского правительства, делящего наши налоги в свою пользу, а Марго делится воспоминаниями о работе в японском «ящике». М-да, я ещё неплохо попала… Ну вот, поела, всё было очень вкусно.
— Спасибо, милая Марго — Всегда пожалуйста, удачи, малышка. Буду к тебе заходить.
И уходит.
Я опять в витрине. Совсем темно. Горят огни фонарей, реклам, иллюминаторов, других витрин. По-прежнему тротуар пустынен. А вот некое движение. Справа быстро идёт, почти бежит здоровенный бритый бугай в сером костюме, глазами вперился куда-то вперёд, но вот царапает глазищами витрину, меня и весьма целеустремлённо двигается к моему гнёздышку. Ага, опять веселимся!
Дверь распахивается.
— Здравствуй, милый! – и опускаю шторку. И тут же начинаю об этом сильно-сильно жалеть. Потому что, повернувшись на щелчок щеколды, вижу в руке очередного посетителя небольшой чёрный пистолет. Или револьвер. Я в них не разбираюсь. Главное, что из такого убивают. И сейчас могут убить меня. За что?
— Сучка (это я уже понимаю и по-голландски), где твоя выручка?
А-а-а-х, вот оно что. Ну, ну, пожалуйста. Хозяева такой оборот событий предусмотрели. Выручку я помещаю в сейф, сделанный по принципу почтового ящика, сама туда залезть бы не смогла – только инкассатор с ключом. А я-то дурочка думала, что это мне не доверяют (при моей-то заинтересованности не быть избитой).
— Вот мой господин, возьмите мой господин
— Ключ!
— У хозяина, мой господин!
Очень приятный и непринуждённый разговор… Ствол этой мерзкой холодной штуки тычется мне то в губы, то в шею, потом начинает сползать к груди. Я отчаянно трушу. Холод пробирает по спине, ноги ватные, язык деревянный. Можно не стрелять, я сейчас сама помру. От нервного перенапряжения.
— Врёшь, сучка! – и пощёчина, от которой почти валюсь на кровать
— — Нет, нет, — лепечу что-то по-немецки, по-английски, даже на родной перехожу, слёзы из глаз
А проклятое дуло опять гуляет по моему беззащитному телу. И теперь щекочет соски