Нас собрали на репетицию. Произвольная программа. Правило только одно: «Играть».
Франки поворачивается ко мне.
— Что играть будем?
Я почти не думал, прежде чем сказать. Ответ вертелся у меня в голове в виде потрёпанной уже фразы: «Никто не слышит тебя». На мгновение поднимаешь на меня голову, отвлекаясь от настройки гитары. Я сначала не понял, может что-то не так сказал, потом забил. Раз, два, три…
Kennst du das…
Man lebt einen Traum…
Und irgendwann wacht man auf…
Einfach so…
Уже на припеве, услышал резкий, короткий щелчок. Музыка стихла. Обернулся, соображая. У твоей гитары лопнула струна. Сам ты, почему-то разозлившись, швырнул её на пол и вылетел из помещения, хлопнув дверью. Немного помедлив, я вышел вслед за тобой…
*Чёрт! Что за хрень? Я не могу это слушать. Что со мной???
Уйти. Уйти подальше. В чём правда?!*
Шёл по коридору, напевая про себя (а может и вслух) «Niemand hort dich». Направление взял в сторону курилки. Но точно не знаю, куришь ты или нет. Как говорится: не проверишь – не убедишься.
Едкий никотин… Заглядываю в приоткрытую дверь. Стоишь на балконе (наша своеобразная курилка, хотя на самом деле под это была отведена целая комната) и куришь. Бесконечный белый дым… Руки дрожат, волосы разметал ветер. Вот такая правда. Никакого деланного спокойствия. Чистая истерика.
— Давид…
Не слышишь, а может, просто делаешь вид. Подхожу к тебе ближе, слегка склоняю голову.
— Давид…
Затягиваешься.
— Чего?
Не знаю, что сказать. Просто в этот момент в голову ничего не приходит. Сажусь на парапет рядом с тобой. Ты молчишь. С неба идёт снег.
*Ты будешь падать каждый раз, пытаясь сделать шаг*.
Поднимаешь голову. Лицо спокойно. Достаешь ещё одну сигарету, но почему-то не закуриваешь, а просто вертишь пальцами. Вытягиваю её у тебя из рук. Ищу зажигалку. Кладёшь на парапет рядом. Тихо:
— Не знал, что ты куришь.
— Не курю.
Улыбаешься.
— Я вижу.