— Очень, – перевожу дух. Телефон снова звонит.
— Черт, да хватит уже переписываться, Инес!
— Да, да, секунду…
«Кэрри умеет писать?! Я тоже в шоке. Не пугай меня. Чтобы через две минуты в моём номере, иначе придушу».
— Франк, я сгоняю к Дэйву на пять минут, потом вернусь и мы продолжим.
Выхожу из номера. Что продолжим? Мы еще даже ничего не начинали.
Кэрри, чтоб её… Она умница, все бы ничего, да только эта её ненормальная привязанность к Франку… к моему Франку…
Останавливаюсь возле двери Дэйва, тру глаза руками и вхожу.
— Молодец, я уж думал, ты не придешь, — тот развалился на кровати и щелкает пультом.
— Там Кэрри песню написала… – сажусь на кровать рядом, рука Дэйва моментально залезает мне под футболку.
— Забей ее в компьютер, потом рассмотрим, — у него даже голос никак не меняется, только водит холодным пальцами мне по позвоночнику. — Песни писать – это моя прерогатива. Откуда в Кэрри появился дар поэта?
Я-то знаю. Только как сказать Дэйву? Поворачиваю голову, и до него вдруг доходит.
— Аааа… – и его глаза становятся размером с два блюдца, – так Кэрри и Франк…
Киваю, отворачивая голову. Черт подери эту Кэрри. В который раз за день.
— Хм, а ты никаких песен не писала, когда мы с тобой… – он притянул меня к себе, и я почти упала на кровать.
— Это твоя прерогатива, забыл? – поворачиваюсь на живот, смотрю в его красивые темные глаза. Он чуть наклоняет голову, целует меня. От него пахнет мятной жвачкой и пряной туалетной водой. Не могу сказать, что я не люблю его. Наверное, люблю. Но все же Франк… Это совсем другая история.
— О чем задумалась?
Поднимаю глаза.
— Так… О Франке…
Боже, я сказала это вслух?!
— А еще о Кэрри, — решаю добавить.
— А с ней что?
«Она сука», — вертится на языке. Но я отвечаю другое.
— Да эта её песня… Знаешь, она красивая. Скорее всего, должно быть что-то медленное. Там надо будет разобраться, я с этим как-то не дружу, ты же знаешь.
Сажусь, отряхиваюсь – у Дэйва вся кровать в крошках.