Если у вас есть дневник полный страстей и бабских страданий, назовите его «розовый насморк» и выбросите. Куда? В интернет конечно!
Мыльная сказка
Мы с ним сотрудничаем, он- звукорежиссер. Однажды работали на светской вечеринке до глубокой ночи, и я предложила ему выпить кофе у меня дома, чтоб дождаться рассвета….
Он оставил аппаратуру в машине, а то что не поместилось в багажник, захватил с собой.
За окнами еще было темно. Мы уставшие, но с мнимым чувством бодрости и возбуждения. Я предложила сесть на пол. Кофе заменили красным вином. Много улыбаюсь и разглядываю его через стекло бокала…
Свет погашен. Зажгли свечи. Ноутбук играет одну и ту же песню по кругу-она нам нравилась…
Он вспомнил, что взял с собой машину мыльных пузырей. Я очутилась в сказке.
Сначала появилось три маленьких пузырика, потом пять, десять…больше..больше..они заполняли комнату и медленно опускались на пол. Я поднимала вверх ладони, и они лопались у меня на руках. В каждом пузыре отражение свечей. Это красота! Вы когда нибудь видели облако пузырей в полумраке?
Вино теплыми волнами разливалось по венам. Улыбки…смех..кокетство…мы ловили пузыри..он случайно коснулся моей руки…я смотрела не отрываясь в его глаза….мы говорили друг с другом без слов…и эта песня …его губы…привкус мыла на коже. Я обнимала его и слышала шелест. Мы касались друг друга там где лопались пузыри, оставляя мокрые круги на обнаженном теле….мурашки, красота, романтика и первый оргазм в моей жизни
—————————————
Художник, что рисует дождь.
Мой друг -художник (не поэт). Именно друг. С первого взгляда мы поняли, что в этой жизни одинаково играем и используем равные приемы, даже льстим по одному сценарию. Как два козырных туза бьем королей и дам своим отрепетированным обаянием, опытом совращения, а главное, нам нужно просто «побить «очередную карту и сказать:кто следующий? ходи!
Вот так посмотрели мы друг на друга и решили что секса не будет. Я приходила к нему в мастерскую, и мы часами лечили мозги, выясняя что болезни у нас одинаковые.
Так было..пока мою карту не порвали. Это глупо-но шестерка бьет туза.
Я стояла в дверном проеме, прислоняясь виском к косяку. Он сидел спиной и в очередной раз рисовал яркими красками на холсте свою шизофрению.
-что, все так плохо , Бел?-он заметил мое присутствие не оборачиваясь.
-у меня сердце не бьется.
Наигранно вздохнул и лениво повернулся ко мне — опять розовые сопли ?
Я шагнула вперед, проводя рукой по шершавой штукатурке белых стен:
— была боль первых дней разлуки,
потом одолевающая тоска недель расставания,
пустота месяца без него…*вздохнула*
Сердце сначала бешено билось,
Потом начинало болеть,
Затем чувствовала как оно нарывает,