-О! Твои ноги я бы мыл всю жизнь.
-Это тебе так кажется, пока они не твои.
-Ну вот, испортила песню! И охота тебе поэзию в прозу обращать?!
-Это я так, от досады, что все проходит. Все новое красиво, а когда привыкнешь, интерес потерян. То, что вчера восторгало, сегодня раздражает. А когда раздражает, какая уж тут поэзия?
-Поэзия кончается, когда душа устает. Мы не бережем новые красивые вещи, и красивые чувства тоже. Вот если ты пойдешь в этих туфельках, которые я с тебя снимал, в футбол играть, сколько времени они тебе будут нравиться? Мы не бережем друг друга. Мы стесняемся красивых слов, красивых, благородных, поэтических отношений. Сильная, развитая, богатая душа устает нескоро. А вот скудная, убогая, мелкая и вовсе не сможет подняться до поэзии. Сама посуди… сколько времени чувак будет любить чувиху? Трахнет один раз, а потом станет новую чувиху искать. Так я думаю.
-Возможно, ты и прав, но ты меня не моешь и сам не моешься!
-Заговорился, извини… Да ты и так чистая. Как тебе удается после рабочего дня оставаться свежей, как пятилетняя девочка? Запах твоего тела просто пьянит меня! У тебя какой-то секрет есть?
-Конечно, я перед твоим приходом не футбол гоняю, а час в ванне лежу, и пользуюсь хорошей туалетной водой и дезодорантами. И, разумеется, надеваю на себя не футбольную форму. Без секрета невозможно обаять мужчину, особенно такого привередливого, как ты.
-Ну, почему привередливого?
-Извини, такого романтичного, поэтичного, одухотворенного и прочая, и прочая ценителя женской красоты.
-Тогда ладно.
-Отнеси меня в постель, мой хороший! Я и вправду устала, но мне с тобой так славно…