— Да ставлю уже. Ох, Ирка, влипнем мы с тобой. – Поёжилась Анька. – И огребём ещё раз. Ирк? Думаешь, они, правда … будут?
— Они что не мужики? Им с молоденькими не хочется? Тем более при полной гарантии, что всё шито-крыто пройдёт. В любом случае, Анька, терять нам нечего. – Подружка направилась к выходу из кухни. – Давай, заправляй салат, я там на стол накрою.
…
Папы удобно расположились в широких креслах по обеим сторонам журнального столика.
— Хороший коньячок. – Константин поставил рюмку и закурил. – Девчонки-то как сегодня шуршали: мигом на стол, мигом со стола. Добавочки положить? Лимончик порезать? Поняли, интересно хоть, что за дело попало?
— Да какое там дело. – Отмахнулся Игорь. – Мы в молодости глупостей не делали? Девки-то хорошие у нас. Не какое-нибудь … Ну, сваляли дурака, получили своё. Сейчас вот отсиживаются в комнате, а в головёнках одно: как сделать, чтобы мамки не узнали. Те им устроят татаро-монгольское иго. А оно того стоит?
— По мне, так нет. – Пожал плечами Костя. – Отодрать и довольно с них.
Игорь, вдруг, усмехнулся.
— Ты чего?
— Прозвучало двусмысленно: «отодрать».
— А, ну да. – Тоже улыбнулся Костя. – Оно, пожалуй, что и в другом смысле не помешало бы. Для лучшего вразумления. Но не родную же дочку.
— Свою-то зачем? Их тут двое.
— Са-аме-ец! – Константин с насмешливой укоризной глянул на Игоря. – Тебе тридцать восемь лет, седина в башке.
— Ха! – Игорь откинулся в кресле. – И что теперь молодые девчонки нравиться не должны? Я, честно сказать, при экзекуции на твою Ирку поглядел. Ножки стройные, попка ладная. То, что доктор прописал.
— Да и я твою Аньку заценил. Соблазнительная девочка. В самый раз … Гм-м … – Костя озадачено потёр подбородок. – Наливай-ка, Игорёха. А то мы сейчас чёрт-те до чего договоримся.
…
— Ну, подобрала «костюм», манекенщица?
— Годится. – Ирка в последний раз крутнулась перед зеркалом. – Ещё короче – уже беспредел. Жалко разрезиков по бокам нет, как у тебя. Попка была бы видна. Ладно, что-нибудь придумаю. Ань, сбегай, глянь там, в щёлку: в бутылке много осталось?
— Сейчас. – Анька осторожно прошмыгнула к дверям гостинной. – На донышке. Кажется пора.
— Ну, тогда вперёд. Как там, в Спарте говорили? Со щитом или на щите.
— В смысле все равно выдерут? Либо этим спереди, либо снова ремнём сзади?
— Ассоциации у тебя. – Фыркнула Ирка. – Филолог доморощенный. Лучше вспомни, как пишется «минет».
— Губами. И не пишется, а делается. Ирка! … Я боюсь!
— А я – нет?! – Взгляд у Ирки и вправду был совершенно отчаянный. – Только, что толку сидеть и дрожать? Пропадать, так с музыкой. Пошли, Анька!
— Идём.