— Рита… Ну… как? Встретимся?
Полнейшее игнорирование. Что же никто не останавливается? Вот, кажется, тормозит… Женщина подбегает к машине. Красные жигули, шестерка. Что-то торопливо говорит, садится, даже не взглянув на своего мучителя. Машина трогается и увозит женщину в ночь. «М-да… Ты – колун! Кто за язык тянул?! Назвал фамилию… С таким настроением, она может и заявить!» Борисыч подавлено молчит. Затем, покряхтев и бессмысленно потоптавшись, жалобно говорит:
— Может, пронесет?
— Может, и пронесет… Она, в первую очередь, себя будет винить – зачем пошла с незнакомыми мужиками? Зачем не слиняла вовремя, как подруга? Молись, чтобы у нее сработал комплекс самобичевания.
— Да уж, помолюсь…
И мы, сутулясь, шагаем на остановку. Поздно, конечно, но, может, еще пойдет последний троллейбус? Последний, случайный… Нравились мне песни Окуджавы…