«Вот маята!» — сетует про себя он, а вслух произносит:
— Ты кончила или нет? Скажи, а то я больше не могу так…
— Как?
— А вот так, не чувствуя тебя почти… Неужто тебе это нравиться?
— Моментами ничего!.. Вот сейчас, например, уже в третий раз…
— Я тоже что-то почувствовал… Но этого мало… Мы так никогда не кончим…
— Такова, видно, моя участь…
— Кто ж тебя так рас… разворотил?.. Муж?
— Да нет… Давно это было, быльём поросло… А вот поди ж ты… Всю жизнь теперь зубами скрежетать от злости приходится…
— Да, ни себе удовольствия, ни другим… Где ещё найдёшь с такими достоинствами?.. Тем более с такой капризной привередливостью… Ой, прости, я, кажется, вышел вон!..
— Всё, что ли?…
— Да нет, вроде бы, не всё, не кончил ещё… Так и есть… Но утомился больно уж… И подарочек твой резиновый на самом кончике повис, и всё ещё не заполнен… Убедись сама…
— Ну вот ещё!
И всё же руку свою, наложенную им на его инструмент, не отдёргивает, только произносит с упрёком:
— Все вы, мужики, такие!
— С кем поведёшься, от того и наберёшься… Ты же не хочешь кончать?
— А ты?..
— Хотел бы… Да куда там в такой броне да в такой… Не знаю, как это сказать…
— Да уж говори, не стесняйся… Калибрами не сошлись, как говорят военные. Или, как сказал мне один мой ухажёр. в калошах да по слякоти … Не так ли?
— А вот признайся, у тебя роман с этим ухажёром долго длился? Или ты его после этого и не видела?
— Видела, да романа больше между нами не было…
— Ты не хотела, или он?
— Ни я, ни, думаю, и он.
— И со мной, наверно, больше не захочешь?
— Наверно…