— Предупреждаю — уколов я боюсь с детства! И клизмы на дух не перевариваю…
— Ну, ради общего дела можно и потерпеть немножко, верно? Зато потом вам все воздастся сторицей, обещаю! Так вы согласны, Оля?
— Ладно, — вздыхаю, — согласна! Умеете вы, Антон Алексеевич, девушек уламывать! Только скажите честно — почему именно я?
— Потому что ты у нас в редакции самая красивая, — спокойно отвечает шеф, для большей задушевности переходя на «ты». — Не замужем, опять же. И язычок подвешен!
— Это комплимент?
— Это факт. Кстати, о язычке… До выхода репортажа в свет — никому ни гу-гу, ясно?
— Ясно! — киваю я, — Откровенно говоря, я бы и после помалкивала!
— Ну вот и хорошо… Теперь собственно о деле. Адреса этих ребят я не знаю. Вот тебе их телефон, попробуй связаться, — на стол передо мной легла смятая бумажка. — Ну, а там — действуй по обстоятельствам, не мне тебя учить!
И вот уже я, запершись в кабинете, дрожащей рукой тыкаю пальцем в кнопки, сверяясь с нацарапанным на мятой бумажке номером. Втайне надеясь, что он окажется липовым…
— Алло? — внезапно раздается в трубке мягкий женский голос.
— П-простите… Я по поводу набора девушек… на съемки…
— Вы хотите у нас сниматься?
Сердце мое упало. Номер не липовый. Но отступать поздно.
— Да! — решительно заявляю я.
— Сколько вам лет, девушка?
— Двадцать два.
Небольшая пауза.
— Вы в курсе характера будущей работы?
— Да…
— Очень хорошо. В таком случае, не могли бы вы подъехать сегодня в шесть часов вечера к павильону на углу Ленина и Октябрьской?
— Могла бы.
— Прекрасно. Ровно в шесть вас будет ждать там молодой человек с бородой и в кепке. В руке у него будет журнал. Зовут Илья.
Он вас проводит в студию. Просьба не опаздывать!
— Хорошо…
— Да, и обязательно захватите с собой паспорт! Новое дело! А я-то рассчитывала на какую-никакую анонимность…