«Вариантов нет, сижу, курю…»
Люблю эту песню. Люблю Трофимова. Люблю курить в машине. Не люблю только возвращаться домой.
Мой драгоценный супруг нашел себе другую — на двенадцать лет моложе меня. А мне всего лишь тридцать пять. И я не умею с другим. Я не умею по-другому. Семнадцать лет жизни не выбросишь прочь. Вот и завожу машину каждый вечер и гоняю по федералке в надежде разбиться. Но… надо было покупать «Ладу», а не «Мазду RX-8», которая надежная, как танк.
Почти сплю на обочине, слушая тающий голос Трофимова, когда стекло начинает жалобно стонать под чьими-то настойчивыми ударами.
— Друг, подбрось в аэропорт.
Мальчишка. Лет двадцать, не больше. Куда летит? Темно. Не видит. Киваю на сидение — валяй. Не перепутай только, у меня правый руль.
Садится. Обдает запахом молодого потного тела.
— Спасибо, дружище.
А я три месяца без секса. Сжимаю зубы, стараюсь не дышать носом, иначе сорвусь.
— Когда самолет? — голос почти похож на мужской
— Времени-валом, — отвечает весело, — деваться некуда. Вот и решил пораньше прибыть. Спасибо, дружище. Выручил.
Включаю свет в салоне, вижу ошалевшие глаза:
— Ой, простите, я подумал, что вы — мужчина. Я сейчас уйду…
Щелкают дверные задвижки. Поздно.
Это — РОАД СТАЙЛЗ, парень. Ты знаешь, что такое двести пятьдесят лошадей под капотом? Паркинг-реверс-нейтрал-драйв. Следи за секундной стрелкой, дружок. (Порно рассказы) Уходить из этой жизни за грань одной — это так скучно. Хочется кого-то прихватить. Не вовремя ты постучался ко мне в стекло, малыш.
Низкопрофильная резина упрямо жрет километры в час. Сорок — расслаблен. Шестьдесят — хорошо себя чувствует. Восемьдесят — нравится, пассажир с Экватора?. Сто — по ночной трассе почти плетемся. Сто двадцать — гайцами и не пахнет. Сто сорок — моя обычная скорость, но я хочу узнать ей предел. Сто шестьдесят…
Я еще могу оторвать взгляд от дороги и посмотреть на его побледневшее лицо.
Сто восемьдесят, сто девяносто… Двести десять — максимальная скорость по ТТХ. Я уже не могу повернуть лицо, не могу оторвать руки от руля. Я чувствую, как он шепчет:
— Тормози… Тормози, пожалуйста. ТОРМОЗИ, бл*дь.
Зачем? В этом гребаном мире все упирается только в два слова: зачем, и почему. Зачем тормозить, когда ненасытная турбина взрезает воздух? Почему тормозить, когда хочется рвать дальше? Когда скорость высушивает остатки души. Когда двести пятьдесят лошадей под задницей стонут от одного желания — давай, давай, давай…
— ТОРМОЗИ, — и на левую ногу мне падает его рука. Сжимая до боли бедро.
Вздрагиваю от неожиданности. Не отвлекай водителя во время движения. Но я еще не готова, и он рвет ручник на себя, щелкает автомат — драйв-нейтрал-реверс-паркинг.
Ты когда-нибудь чувствовал запах паленой резины? Мазда жалобно взвизгивает, врезаясь в кустики на обочине. Выворачиваю руль до боли в локтях и откидываюсь на сидение, закрыв глаза.
— Ты что, с ума сошла?
О, как ты прав, молодой пассажир. Если бы ты знал, НАСКОЛЬКО я сейчас сошла с ума. Ты бы сейчас здесь не сидел.