— Ффух. Славно порезвились.
— Да.
— По кружке пива?
— Это не грех.
— Точно.
Двое вышли, отдуваясь, из боулинг-клуба, и направились к ближайшему ларьку, которыми обросли, как цветными грибами, окрестности канатки.
Вокруг клубился ватный туман. Странное сочетание многолюдия и тишины, всегда удивляющее на Ай-Петри, навевало меланхолию. Присев под тентом, они получили свое «Чернігівське» и молча смаковали его, глядя в голубую бездну, зиявшую под ногами.
Оба они были полны сил, хоть и не первой молодости: одному было за тридцать, другой казался старше лет на пять или больше.
— Ну? За знакомство? — наконец спросил тот, который был младше.
— Ага.
Они лениво чокнулись.
— Прямо здесь обосновался?
— Да, в «Золотом Муфлоне».
— И я. «Дети гор», третья хата от «Муфлона». Офигительное место.
— Ага. Жена затащила. Хочу, говорит, снова в горы.
— Женат, значит?
— Стало быть, да. А ты холостяк, судя по вопросу?
— Да как тебе сказать
— Как есть, так и говори.
— Ну Не фартит мне, честно говоря, в этом деле.
— Чего? Такой сочный мужик, прости за правду
— Сочный-то сочный, но, видно, сок мой им не того. Вечно в какие-то истории вляпываюсь. То в замужнюю влюбился, то бросила меня одна, то виртуальные романы
— Виртуальные? Это как?
— Ооо. Это как вживую, только круче. Потому что в фантазии. И потрогать нельзя, и впечатлений столько, что лопаешься, блин, то ли от счастья, то ли от хрен знает чего
— Да. Живописно описал.